Våren

( musique E. Grieg)

il a la tête dans le triangle du bras

il rêve d'une femme & de géométrie

endormi formerait une étoile à six branches avec l'autre coude

le temps fraîchit

condense

il respire encore d'or

l'étoile brille loin de toute allusion terrible

à la terre comme au ciel

je me suis arrêté

devant cette vitre avec l'insoutenable tentation d'y écrire avec

le doigt

par chance, je n'ai pas d'imagination j'ai laissé la buée raconter

son histoire, une histoire comme toutes les autres une histoire

qui vient puis qui cesse dure le temps d'y croire

une histoire sans histoire

il dort sur cette obscène géométrie

bien sûr que les hommes près du matin sont tous pareils mais il n'a pas trouvé

il ne dira rien l'autre main qui pend

ressemble la vie ressemble à ça pense-t-il des collines des vallées & des coins de meubles

chauds ou douloureux

au milieu de la route bientôt il va tomber

la main pèse plus que la tête & le reste











la fenêtre présente quelques fissures

mais pas plus que les murs

le temps a passé comme on dit sur un rythme ternaire

lalalalalaaaa sans avoir peur de sourire

letanzapasséééé la petite fille qui danse devait porter la même musique

elle oublie qu'elle ne danse pas je ne sais pas que je ne chante pas

je laisse les doigts doucement sur le bord arrondi du silence

glisser

c'était la même chose au-dessus de ma tête

des fils de soie qui retiennent absolument tout

le grenier est infesté de souvenirs

dans ma poche le livre où il raconte son enfance

je passe mon chemin

avant l'odeur du café son père était ci

sa soeur ça

il n'intéresse personne si je perdais l'esprit au mieux je ne deviendrai pas fou

comment trouver l'argent du loyer ce mois-ci ?

je n'irai pas lui demander d'où viennent les autres mensonges

nous sommes deux à les connaître un de trop à savoir sinon je partirai en laissant tout en l'état, la porte ouverte

un dernier coup d'oeil au fond de la chambre

le coeur dessiné au feutre coincé dans le mur défoncé

en papier c'est quand même plus solide qu'un vrai

toutefois les feuilles tombent en automne

& le vers

se ramassent à la pelle

selon Prévert

drôle de couleur pour la saison 

je n'ai pas osé le réveiller il était déjà si tard

pour le récupérer & survivre & souffrir

l'horloge du bon dieu au septième coup signifiait le repos

le poète

le grand sculpteur

l'oubli se sont assis sur l'écume folle des chevaux

le froid est donc venu manger dans sa main qui ne sait plus trembler

le corps raidi

c'est autrement maintenant

il a cessé de demander il ne donnera plus

l'âme je ne sais pas mais les flammes qui vont au ciel

détortillent les cernes

font ressembler le coeur des arbres à des tranches de bouquins

il se peut que ces coups retentissants

dénoncent un malheur le bruit de la poudre & du canon sont impensables

alors peut-être un marteau qui

enfonce des clous dans la terre